Он похож на волчонка.
Пальцы тонкие, аккуратные, со слегка обветренной красноватой кожей. Властные, упрямые губы и взгляд забившегося волчонка… Когда он курит, сигарета мнется на сгибе под сильными пальцами, дым проходит круг, вырывается столбом и ты мечтаешь стать дымом, чтобы вот так же проходить круг ада….

Когда он спит на спине, он похож на Христа. Тонкая кожа на выпирающих косточках. Робкие ключицы, ребра и провалившееся вглубь солнечное сплетение… Их хочется целовать. Прощупывать подушечками пальцев. Проводить ноготком вниз и вверх по вздымающейся груди и задевать редкие волоски. Когда он садится на краю кровати и тянется за пачкой, ты смотришь на его спину... Тугие бугры медленно двигаются под кожей в погоне за сигаретами. Инстинкты толкают тебя обнять его. Обвиваешь двумя руками, тянешься губами к буграм. Он наклоняет голову в сторону, выпускает дым, а ты жадно впиваешься глазами в растянувшуюся кожу, осторожно целуешь, нащупывая толчки крови и жадно впиваешься зубами…

Когда он, ссутулившийся идет по улице, спрятавшись в огромную пушистость пуховика, он похож на обычного 34-летнего мента. Ты его любишь, и хочешь кормить каждое утро, обед и вечер, изредка подливая пивко в его стакан. Ты хочешь засыпать на его руке и, заслышав первые гортанный всхрип, отворачиваешься к стенке, чтобы с утра маленький рай продолжился.

 А у вас такое быо: любимую половину заносит?
Он (а) начинает откровенничать о своем отношении к браку, к детям-цветам зла и чудесно-спасительным левакам.
У вас схватывает горло, будто кость встает поперек и вот-вот проткнет шею насквозь.
Вам хочется заорать: "Золотко, закрой рот!".
А вместо этого вы теребите волосы, безразлично таращитесь в окно и делаете вид, что слушаете и вам пох.
Молчите.
Чтобы голос не задрожал, чтобы не выдал, как больно это слушать, чтобы пятиминутной пыткой напомнить:
мы слишком разные,
вот и все.

Я выучла наизусть все его слабые места, я научилась любить этого чужого мне человека и приучала его долгих 11 месяцев. И вдруг... поняла... что мужчина, казавшийся абсолютно чужим и в чем-то странным, совершенно непонятным, занял почетное и никем еще ни разу не занятое место Идеальный Мужчина.
И вот что делать несчастной стервочке-дрессировщице,а?
Отправила: Просто хотела сказать, что хочу, чтобы ты всегда был рядом. 
Через 30 секунд пришло: Потерпи, буду.
Чиорт... Нас, дрессировщиц, учили извлекать прибыль из всего и всех, учили никогда и не за что не верить этому  "Буду"...  
Не надо было писать "Хочу". Нельзя верить "Буду" и нельзя верить в то, что "Идеальный мужчина" бывает. Их не бывает. Вот и все.

Мы неслись мимо зеленых огней и редких полуночных-полуутренних машин. Динамики орали клубнячок так, что взрывало мозг. А я не могла перестать думать. Не могла перестать чувствовать - как ни хотелось. И казалось, что, если наша машины сейчас сорвется в пропасть (жаль, в Омске нет таких чудно-опасных мест), наступит мне всамделишное счастье.
Я боялась, что чуть позже под одеялом я отвернусь в другую сторону, так, чтобы ты не заметил моих слез. Отодвину твою руку, чтоб ты не чувствовал, как дрожит все тело. И, свернувшись калачиком, буду представлять, что я наконец-то я сплю.
СОн, даже надуманный, - это благо, которое сметает проблемы и думки до утра...  А утром я поняла, что простить не смогу. Я научилась прощать мужскую бладовитость. А вот подлость, ни женскую, ни мужскую - НЕТ.